APATRIDA

7 Junio 2019

Arde, quémame, como turbia gasolina infecta
En los suburbios escucho el ruido que me recta
Aridando entre madejas de oídos
Vacuo insulto que nos recita
Al decoroso Reino de Dios que nos habita

Si tuviera fuerzas, mi corazón levitando,

me sumergiría en mi hermoso paisaje de muerte
Si alcanzara la luz que deslumbra mi pesadez
llegaría a tus besos, solo con pensar que el viento,

nuestro viento, jamás es pasajero

Crea en mi vida un consuelo

Repatriada en la búsqueda del día sereno
Me consumo en el oscuro páramo de la poesía
alargando mis aterrorizadas palabras
Soy su serpiente
escondido entre el misterioso juego de la grama

don dumas

AUTODESTRUCCION

Enero 2020

La verdad duele cuando me arrodilla
en los caminos del pretérito pensamiento

¡En tantas incógnitas habita la belleza!
Dame el agua serena que habla con su forma

Hoy me busca el peligro, con firmeza clama mi último día,

con gritos de fatídica soga

Ayúdame a encontrarte entre la espesa oscuridad.

Mi dolor tiembla entre sus manos

He cruzado sus muros,

resuelto entre la bruma y la guadaña de su mirada

La verdad sentada a mi lado. Ya lo sé.
Mi débil suelo no aguantará más su lluvia

Me condena el aire

don dumas

A Charles Baudelaire

VISIONES

2 Junio 2019

Te escuché, en la ausencia de abrazos, en los furtivos movimientos de una tarántula,

mientras me azotaba un viento de olvido. Su anónima crueldad rasgaba mis frágiles ramas
Aturdidas entre el moribundo despertar y la curiosidad de mis (tenebrosos) espinos

Revolotea en mí su metamorfosis, me susurra como una brutal rueda de mi destino
Mutando el colibrí sus finas alas de ángel, sobre plumas de un descarnado demonio
Se reflejan en ellas, frases goteando como esquirlas hirientes
Me abandonó el ruido, asustado (se arrastra) hacia el  abrumado lugar de mi ninguneado sitio
Y el fracaso ya me abriga con sus invertebrados tropiezos
Se merecen vivir todas mis almas
Aún agnósticas me observan, me tiemblan
Aún ellas

don dumas

Yo nunca escribí una sola palabra. Soy para ellas sólo un misterioso sueño

La realidad es un motor que se para cuando respiramos. Se oscurece su superficie, en sus tablas grabadas, con su mirada. Permeables en la misma dirección del desencuentro..... 

OCHO MINUTOS

Viajes de tierra, color de bronce seco
Limusina recorriendo viajes desolados
Una ruta lejana de voces que no se escuchan
Acaso en tu más allá, transportando herencias de oscuridad
Impregnadas en cantos, en tormentas de notas mortales
Entre ecos durmientes en las sienes del crepúsculo
Nadan serpientes acomplejando las malditas venas

Tierra estéril embozando el vergel
En la volátil crueldad que dichosa observa:
Niños balanceando su columpio, allí, en el jardín perdido
Cargando en su ternura el peso que les aterra

Mueven sus manos, con el ritmo de la parsimonia, entre su apretado pecho
En la hora elegida de enterrarlos

Se derrama en sus cuerpos arena del invisible desierto, tan fina como la nada
Se aproxima a las caras, la Virgen alada
Alargándose en el dolor; su comienzo es tórrido
El inicio inesperado

Marcan redondas llagas en las paredes el momento helado
Son ocho minutos sin deuda, creyendo ver bajo el cemento
Sumergida la esperanza entre esmeraldas
Tapiada en su velo dorado
Sobre lúgubres sábanas verdes, donde su cielo fue robado

don dumas